Historias de café 1

Simplemente llegué a sentarme frente a ti, un mar nos separaba en esa mesa con cubiertos lastimosamente limpios y azúcar esparcido por la mesa. El silencio no nos invadía en ningún momento, después de todo, llegamos a ese pequeño lugar en la Condesa mediante conversaciones imprescindibles.

Sin expectativas tomamos una bebida caliente, quizá lo mío fue té, ya que esa marca en particular de café no lo considero un buen partidario de las noches eróticas. Seguramente tomaste un expreso, tradicional para una buena noche de insomnio.

-¿Tu casa o mi casa? Preguntaste sin tapujos, tras lamer tus labios de café, con poco dulce.

Mi cuerpo no estaba listo para esa reacción, para ese entendimiento. Yo decía buscar sólo sexo. Una presa más aseguró mi compañero de batallas. A pesar de ello la plática era demasiado sencilla, demasiado orgánica. Ya saben cómo el amor se mete en los pantalones del menos indicado, arruinando las noches de simple pasión. El erotismo no se perdió cuando veía tus labios sorber el café, pero buscaba más que un simple encuentro casual.

–          Tú casa, ya veremos que pasa después.

Esas palabras salieron con el conocimiento de causa de la presencia de la figura autoritaria esperando tu regreso. No tuve tiempo de terminarme mi bebida y la dejé sola en esa mesa con servilletas destendidas.

Me gustaría decir que las servilletas blancas eran un buen pronóstico para la noche, casi una anacronía, la realidad es que mi conciencia tomó el camino equivocado y te dejé en tu casa, con mí bebida a medio beber y mis deseos sin satisfacer por completo.

No he regresado a ese café por respeto a una historia.

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